San Francisco Frontiers - Biblioteca de México resguarda papeles inéditos de Jorge Ibargüengoitia y Joy Laville

Desde 2019, la Biblioteca de México resguarda un fondo documental que incluye mecanuscritos, correspondencia, fotografías y libros del escritor guanajuatense Jorge Ibargüengoitia y de su pareja, la pintora Joy Laville. Un vistazo al acervo deja ver los materiales inéditos que atesora. Trevor Rowe, hijo de la artista, comparte detalles sobre el contenido y la donación.

Sobre una mesa de la sala del fondo documental de la Biblioteca de México hay una fotografía, una entre más de cuatro mil. Una letra, que probablemente no sabremos nunca de quién es, anota en el reverso: "Jorge B. Ibargüengoitia a la edad de 6 meses". El frente de la foto es de un bebé en carriola. El pequeño tiene una expresión de asombro o quizá está al borde del llanto y por eso tiene la boca abierta, parece que busca algo, mira intensamente a cualquier lugar que está fuera del foco de la cámara, alza una mano; está acostado en lo que parece un canasto de mimbre. Guanajuato, 22 de julio de 1928. Al lado aparece otra foto, muestra a una mujer cargando a ese niño: "Jorge B. Ibargüengoitia a la edad de 6 meses", anota otra vez, la misma fecha, la misma letra con pluma y trazo fino, el mismo niño, es Lulú Antillón, la mamá del narrador que nos dejó Las muertas.

Esas fotografías, algunas nunca antes vistas y todavía en el proceso de catalogación que exige un archivo, ocupan un lugar en una fila de estantes amarillos en la Biblioteca de Balderas. Un pequeño espacio para un cúmulo de datos, fechas, nombres, fotos e información poco conocida del autor que desacralizó dos momentos de la historia mexicana: la independencia y la revolución; y para Joy Laville, la inconfundible pintora de colores pastel, que fuera su pareja. Seis cajas negras, rectangulares y de plástico, y cinco carpetas de argollas guardan: "128 revistas, 2,773 libros, de los cuales 566 corresponden a la obra de Jorge; 260 cartas, 34 escritos originales donde vienen correcciones, adaptaciones, pagos sobre derechos de autor; una miscelánea de 298 documentos, que son aproximadamente 1,100 hojas y cerca de 4,700 fotografías", dice Javier Castrejón, coordinador de las catorce bibliotecas personales que resguarda la "ciudad de los libros".

Entre esos papeles también están la fe de bautismo del autor de Los relámpagos de agosto (1965), dos de sus pasaportes, su credencial como miembro de la Federación Nacional de Uniones Teatrales y Espectáculos Públicos, su credencial de Excélsior, el acta de matrimonio; fotos de la vida cotidiana de Jorge y Joy, fotos que él mismo tomaba durante sus viajes; incluso papeles que dan cuenta de la historia y administración de la hacienda de su familia en Guanajuato y algunas otras propiedades.

Esas joyas documentales, en su mayoría desconocidas, son posiblemente el único acervo que se resguarda en México del autor. En entrevista telefónica con Confabulario, Trevor Rowe, hijo de la pintora Joy Laville (1923-2018) e hijastro de Jorge Ibargüengoitia, cuenta que estos materiales llegaron a la Ciudadela tras la muerte de su madre en 2018, cuando decidió donar el archivo personal de ella. Quería que se quedara en México algo de Jorge porque el archivo principal está en la Biblioteca de la Universidad de Princeton, donde "está bien preservado, aunque lo negativo es que no es tan accesible para el mundo académico de México", dice. Al preguntar con conocidos sobre un destino adecuado para ese archivo, le aconsejaron donarlo a la Biblioteca de México y así se hizo.

Fue así como en 2019 Rowe entregó a esta biblioteca el archivo de su madre, que también guarda mucho del hombre quien, él recuerda, le dio una visión única del mundo. La biblioteca fue "muy profesional": llegaron a la que fuera la casa de Joy en Morelos, empacaron todo y se lo llevaron "tal cual", dice. Él se quedó con algunos libros por razones sentimentales. Con los libros viajaron otros objetos, como una colección de soldaditos de la infancia de Jorge con los que, según Trevor, podría montarse "una batalla casi napoleónica".

Desde la donación, el trabajo ha tomado tiempo, comenta Javier Castrejón. El archivo de Jorge y Joy fue inventariado y clasificado, y ahora se encamina a su digitalización, pues algunos documentos se encuentran en condiciones frágiles.

Rowe aclara que muchas de las fotos de color perdieron definición, aunque algunos negativos siguen ahí, y que gran parte del material no está del todo clasificado. Hasta ahora, el acervo se maneja como parte del fondo reservado.

A través de esos papeles y fotografías es posible conocer la vida de Jorge y Joy, una historia que, cuenta Rowe, comenzó cuando él tenía 15 años: su madre conoció a Jorge en San Miguel de Allende, donde él daba clases en la Academia Hispanoamericana. Trevor lo veía de vez en cuando en la casa o en el pueblo, pero no tuvieron entonces una gran relación. Fue después, cuando Joy se mudó a la Ciudad de México, hacia 1967, que lo conoció mejor y para él fue "una gran oportunidad": Jorge era "un personaje muy interesante" y él, a esa edad, estaba descubriendo el mundo y tratando de comprenderlo. Del escritor aprendió una perspectiva "no solamente satírica, sino crítica, analítica" de la política, la literatura y el mundo cultural; leía mucho, no solo literatura, también revistas, y estaba al tanto de lo que sucedía. Fue, dice Rowe, "un respiro de aire fresco" que ayudó a formar sus ideas políticas y su percepción del mundo. "Estoy muy agradecido".

De la pareja, lo que más lo impresionó fue la relación entre los dos. "No eran leones sociales", afirma; "estaban contentos con sus vidas juntos". Los amigos pasaban a veces, pero la vida social no era una prioridad. Lo que sí hacían era interesarse en la obra del otro: "Mi mamá criticaba la obra de Jorge y Jorge criticaba la obra de mi mamá", una relación "muy fructífera para los dos".

A los dos, cree Rowe, les resultó muy excitante salir de México y vivir en Londres y en París. Vendieron la casa de Coyoacán, la que Ibargüengoitia describe en algunos cuentos de La ley de Herodes (1967) y se fueron sin que él supiera cuál era el plan ni cuánto tiempo pensaban quedarse. En Londres rentaron un departamento por cuatro o cinco meses, tan pequeño que Joy pintaba "en un espacio muy restringido" y Jorge "no usaba mucho espacio para su máquina de escribir". En París se quedaron al menos dos años. Rowe los visitaba y los veía trabajar, cada uno en lo suyo.

"Lo que a mí me daba mucho placer era viajar con ellos", comparte. Jorge se animaba con la belleza de las personas, las casas, los monumentos y "siempre respondía al mundo exterior"; cuando hablaba de literatura tenía una perspectiva original y "un sentido del humor maravilloso". Pero todo cambió en 1983.

En ese año a Jorge Ibargüengoitia la suerte que describe en cuentos y artículos como En primera persona le cambiaría totalmente. Eran los tiempos en París junto a Joy Laville. Escribía una novela que, según ella, iba a llamarse Isabel cantaba. En un momento en el que era leído: Las muertas (1977) había sido elogiada por Octavio Paz; ya no tenía su columna semanal en Excélsior, pues después del golpe al periodico en 1976 se tomó un tiempo para luego sumarse a las páginas de Vuelta, donde publicó hasta su muerte. En esa misma época, el autor había sido invitado por Gabriel García Márquez, entonces ya Premio Nobel de Literatura, al Primer Encuentro de Cultura Hispanoamericana, convocado en Bogotá. Dudó en aceptar la invitación, pero al final cedió. El resto es historia: el vuelo 11 de Avianca se estrelló en una colina la noche del 27 de noviembre de 1983, cerca de Madrid. Ahí murieron 181 pasajeros, entre los que se encontraban Rosa Sabater, pianista española; Ángel Rama, escritor y ensayista uruguayo, y Marta Traba, crítica de arte y escritora argentina; Manuel Scorza, novelista, poeta y editor peruano; y Jorge Ibargüengoitia.

Rowe vivía entonces en Nueva York. Esa mañana leyó en el periódico que había estallado un avión y, "una hora después", su madre lo llamó. Tomó un avión a París y de ahí viajaron a Madrid: "un episodio horrible, horrible, horrible". Estuvo junto a su madre para identificar los restos, y durante dos o tres días no encontraron rastro de Jorge ni de sus objetos, hasta que vieron un zapato Clarks "bien grandote", y una carterita que él usaba.

Para Joy fue lo peor. "Ella verdaderamente amaba a Jorge", dice su hijo, y la pérdida la hirió: "siguió herida el resto de su vida", aunque no anduviera con la cara larga. Ese duelo se reflejó en su obra, apunta su heredero, en las pinturas donde los aviones aparecen como una constante y en, en una época, el uso del blanco y negro con la figura de Jorge. "Nunca se reconcilió completamente".

Años después de la muerte de Jorge Ibargüengoitia, parte de sus papeles se fueron a la Firestone Library de la Universidad de Princeton, en Estados Unidos. Trevor Rowe cree recordar que llegaron ahí por recomendación de Enrique Krauze. Según la página de esa universidad, la compra del archivo se hizo en 2009. Ese archivo contiene notas y borradores de muchas de las obras teatrales y novelas del autor, incluyendo El atentado, Clotilde en su casa, Maten al león, Las muertas, así como borradores de su novela inconclusa, Isabel cantaba. También aparecen en esa colección borradores de relatos cortos y guiones cinematográficos, traducciones de sus obras y un relato inédito que se encontraba entre las hojas del manuscrito de La ley de Herodes, "Compañeros de viaje", que se publicó en 2025 en el libro La manzana de la discordia, con otro par de inéditos. Allá también se resguarda la correspondencia con familiares y amigos como Joy Laville, Enrique Krauze y Octavio Paz, así como su correspondencia con agentes literarios y editoriales; además de algunas fotografías.

Afortunadamente no todo se fue, el archivo de la Biblioteca de México en Balderas guarda más de lo que pudiera pensarse. Destaca entre esos papeles el registro de nacimiento de Ibargüengoitia, en el que brinca un detalle desconocido de su biografía, otro nombre que parece haberse quitado para no complicar lo ya complicado que le señaló Usigli (su complicado apellido): en el documento se lee: "Hoy se registró en esta oficina el acta de nacimiento del niño Jorge Blas Ibargüengoitia". Un detalle que se confirma en sus fotos de la infancia donde aparece esa "B." en medio del nombre con el que todo el mundo lo conoce: Jorge Ibargüengoitia. En esas fotos también se lee su apodo de infancia, "Coco", que él mismo refiere en el relato "¿Con quién hablo?" (Vuelta, 24, 1978).

También se pueden encontrar fotocopias de las recetas de su abuela, fechadas en 1911; ahí está, por ejemplo, una que indica los pasos para preparar gelatina de fresa.

Ahí también están los dos pasaportes que usó entre 1974 y 1981. Y tampoco guardan rastro de su segundo nombre, pero sí de viajes a Grecia, Kenia, Estados Unidos, Portugal, Francia, Reino Unido y España, entre otros. Esos papeles también nos cuentan cuándo se casaron Joy y Jorge: el 10 de noviembre de 1973, en Cuautla, Morelos.

Una parte valiosa del archivo son los cientos de recuerdos que conservan esas imágenes. El inventario de la Biblioteca contabiliza unas 4.700 fotografías. Rowe recuerda que al escritor le gustaba tomar fotos. Entre sobres de Kodak ya revelados en París y fotos que datan de principios de 1900, hay imágenes de la hacienda que pertenecía a la familia materna de Jorge, los Antillón. Según Rowe, tenían minas de plata en Guanajuato y una hacienda a las afueras de León, pero lo perdieron todo con la Revolución.

Esas fotos también muestran a Ibarguengoitia con los scouts, con sus amigos de la adolescencia, vestido en shorts; de viaje en Monte Albán, en Kenia, en su casa en París con las pinturas de su esposa al fondo, en su estudio en Coyoacán con su máquina de escribir. La caja más ordenada conserva los sobres de revelado de Kodak, con anotaciones de fechas y lugares. Identificarlas es otro trabajo que la Biblioteca tiene pendiente. Para este texto, Trevor Rowe reconoció algunas, por ejemplo, una de él junto a Jorge en Monte Albán; otra de Jorge con su amigo Martin Seidel, arquitecto y constructor de clavecines, que, según recuerda, era un amigo desde la adolescencia, con el que caminó por México. En cambio, en esas fotos no hay registro alguno del viaje del escritor a Cuba.

Lo que sí hay son escenas del escritor y Joy en en su boda, con amigos, en rincones de su casa, frente a un piano. Jorge posando, riendo, mirando los cuadros de Joy.

Entre las fotos del archivo apareció una de Jorge y Joy sin más compañía que la cámara con la que juegan, en un viaje a La Paz, según indica el sobre en el que está. Es la única donde aparecen entre las demás de ese sobre, que son solo paisajes.

Los manuscritos son el otro archivo. El mecanuscrito de Las muertas es, según el personal de la Biblioteca, el original de 1976 y está limpio, sin anotaciones ni correcciones. También está el escrito mecanografiado de "¿Con quién hablo?", que tiene una nota a mano del autor: "Querido Wilmot: Aquí te mando este cuento que espero que te guste. Un abrazo cariñoso. Jorge Ibargüengoitia". En total hay unos treinta escritos originales con correcciones y anotaciones de Jorge. La anotación que más se repite está en la cabeza de algunos mecanuscritos: "Pagado hasta aquí".

También hay textos de otros. Uno de Manuel Félguerez, amigo desde la escuela marista de Jorge, que es una despedida a un amigo, "El reencuentro" publicado en el número 100 de Vuelta.

Los libros resguardados son, en su mayoría, pertenecientes a la biblioteca de Joy Laville: Historia del arte, novelas en inglés; otra parte corresponde a los libros de Ibargüengoitia, los que él escribió en ediciones posteriores, ninguna primera edición; también están las traducciones al alemán, checo, francés, hebreo, húngaro, portugués, y rumano, de algunas de sus obras, como Las muertas o Dos crímenes.

Las cartas ahí resguardadas permiten reconstruir la relación de Joy con sus amigos, con galerías que vendían sus cuadros, de amigos en común que solían enviar mensajes a ambos. Resalta una nota que le mandó Gabriel García Márquez en 1987 en que la que dice que él y Mercedes, su esposa, se han llevado "tres bellos cuadros por los cuales deben 13.500,00 pesos mexicanos".

Trevor cuenta que también donó a la Biblioteca un cuadro de su madre, así como la foto que le hizo Paulina Lavista a Jorge caminando en Coyoacán. Una foto que, según Lavista, se la cambió a Joy por un cuadro; la pintora conservó esa fotografía en su dormitorio hasta su muerte. Para Joy, ese era Jorge, el de esa foto: pensativo, caminando por Coyoacán, luego de pasar al banco a cobrar su cheque como colaborador de Excélsior.

Para Trevor Rowe, desprenderse de esos papeles fue un acto de fe para que México conservara algo del escritor de El atentado. Al hablar de él, lo recuerda como el hombre cotidiano. Aquel que revisaba con rigor la pintura de Joy, que "se animaba con la belleza de los caminos", que "imitaba con ruidos espantosos el chelo de Joy", que "tenía una bajísima tolerancia para los tontos", pero una generosidad inagotable. Un hombre que tuvo el valor de jugar con fuego y aplicar una cirugía literaria a los mitos intocables de la historia oficial.

"Se necesitaba valentía para decir lo que él decía y hacerlo desde la novela y la crónica, enfrentándose a los retratos legendarios de la escuela", reflexiona Rowe. Hoy, mientras las ediciones de sus libros se multiplican y nuevos lectores descubren su ironía en las librerías, la voz de Jorge Ibargüengoitia sobrevive intacta. No habita solamente en las páginas mecanografiadas de Las muertas ni en los expedientes olvidados, sino en esa estampa indeleble que Joy Laville guardaba en su recámara: la de un hombre pensativo, con el paso firme, caminando a solas por el jardín de Coyoacán.

R.Moore--SFF